« On peut tout imaginer, sauf jusqu’à quel point on peut déchoir » dit Cioran. Moi, je peux tout à fait l’imaginer ma déchéance, me la représenter dans ses plus ignobles détails, avec un plaisir masochiste. Pour mon malheur, j’ai toujours trouvé une forme...

Pensées et teint blafards comme la couleur du petit matin quand je rentre d’une nuit de stupre (stupre, un mot rare, racé, bien plus beau que partouze, et bien plus apte à traduire, par ses deux syllabes qui claquent, les à-coups réguliers et rudes de...